“叮铃——”

莫斯科咖啡馆木门上的风铃还在微微晃动。

夹杂着褐煤酸味的冷风顺着门缝灌进来，吹得桌角那块被染黑的丝绸手帕轻轻翻卷。

克劳斯·韦伯博士僵硬地坐在椅子上。

他的目光依然停留在门外。那辆挂着西德牌照的黑色奔驰轿车已经碾过湿漉漉的石板路，消失在亚历山大广场灰蒙蒙的雨雾中。

桌面上，那叠印着马克思头像的东德马克散乱地摊开着。被打翻的咖啡顺着桌布的边缘往下滴。

“滴答。滴答。”

水滴砸在木地板上。

韦伯咽了一口唾沫。他的右手慢慢从桌面上挪开，想要去摸一摸右边口袋里那张写着瑞士银行账号的纸条。

就在他的指尖即将触碰到粗糙的灯芯绒布料时。

两道庞大的阴影遮住了头顶那盏老旧的水晶吊灯。

沉重的皮鞋硬底踩在木地板上，发出令人心悸的闷响。

一只戴着黑色皮手套的宽大手掌，毫无征兆地从身后伸出，“砰”的一声，重重地拍在了韦伯面前的桌子上。手掌的边缘，刚好压住那叠东德马克的边角。

“韦伯博士。”

一个冰冷、没有任何起伏的男中音在他头顶上方响起。

韦伯的呼吸瞬间停滞了。

他缓慢地转过头。

两个穿着深灰色双排扣风衣的男人站在他身后。他们的脸上没有表情，也没有出示任何证件。在这个国家，这种装束和这种毫不掩饰的压迫感，本身就是最好的证件。

史塔西（StaSi）。

国家安全部特工。

咖啡馆里原本稀疏的几桌客人，在这一刻仿佛变成了又聋又瞎的木头人。他们齐刷刷地低下头，死死盯着面前已经见底的咖啡杯，连大气都不敢喘。柜台后的服务员更是直接转过身去擦拭着干净的玻璃杯，背影僵硬。

“站起来。双手放在桌面上。”

灰衣男人冷冷地命令道，另一只手已经按在了腰间略微鼓起的部位。

韦伯的大脑一片空白。

极度的恐惧让他浑身的肌肉都在痉挛。他张了张嘴，想要发出声音，喉咙里却只挤出一阵无意义的“咯咯”声。

他撑着桌子边缘，摇摇晃晃地站起身。椅子在木地板上划出一道刺耳的尖叫。

“你……你们有什么事吗？”韦伯强迫自己稳住声线。

右边的特工没有回答。他粗暴地抓住韦伯的胳膊，砰的一声将他反按在桌面上。脸颊贴着那滩冰凉的咖啡渍，浓烈的苦味直冲鼻腔。

一双粗糙的手开始在他身上快速搜身。

顺着肋骨、腰际，一路向下。

当那只手摸向他右侧的口袋时，韦伯的心脏几乎要跳出胸膛。

那张纸条！只要被翻出来，那通往东京的承诺就会变成通往霍恩申豪森监狱（史塔西专属监狱）的催命符。

“这是什么？”

特工的手从他的左边口袋里拽出了一块布料。

那是刚才用来擦拭咖啡的、带有西园寺家徽的丝绸手帕。

特工将手帕凑到眼前看了看，又嫌弃地扔在桌上。随后，他的目光落在了那只沾着咖啡渍的旧皮质公文包上。

他一把抓起公文包。

“走。”

两名特工一左一右架起韦伯的胳膊，如同拖拽着一具失去灵魂的躯壳，径直走向咖啡馆的后门。

门外，一辆绿白相间的沃尔特堡警车早已在雨中等候，排气管喷吐着蓝白色的尾气。

车门拉开。

韦伯被粗暴地塞进后座。两名特工一左一右将他夹在中间。

车门重重关上，隔绝了外面的雨声。

车厢里弥漫着一股浓烈的劣质烟草味和湿羊毛的气息。

“开车。”

警车在湿滑的路面上一个急转弯，朝着红色市政厅背后的那片灰色建筑群疾驰而去。

……

半小时后。

一间没有窗户的地下审讯室。

头顶只有一盏发出微弱电流声的白炽灯。昏黄的光晕勉强照亮了房间中央的一张铁桌，四周的墙皮因为常年的潮湿而剥落，散发着刺鼻的霉味。

韦伯坐在铁桌后的一把硬木椅上。

他的双腿并拢，双手紧紧地交握在膝盖上。额头上渗出一层细密的汗珠，顺着脸颊滑落，滴在洗得发白的灯芯绒西装领口上。万幸的是，在刚才车上极其粗略的搜查中，那张夹在香烟盒缝隙里的纸条并没有被发现。

铁桌对面，坐着刚才那两名特工。

其中一人手里把玩着那个破旧的公文包。

“啪。”